El poema: de romance del prisionero-.

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;

sino yo, triste, cuitado

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son,

si no por una avecilla

que me cantaban el albor.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.