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Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
si no por una avecilla
que me cantaban el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
